De algunos monstruos y otros depredadores o de cómo descubrir que no eres Heidi...

Se acercan fechas importantes para libreros y floristas, y las del grupo de whatsapp pensando solo en empotradores varios. Es lo que tiene leer a “ Las claves de Sol” y sus listados con empotradores internacionales. Tó lo malo se pega. Pero el cuerpo pide, y …son débiles. Frágiles princesitas traviesas que se levantan cada mañana y miran a uno y otro lado de la cama para comprobar que están solas, antes de salir corriendo hacia el baño gritado eso de : Mecagoenlahostiaputamierdayamehevueltoaquedardormida. Normales después de todo. Algo camioneras tras una noche loca de amigas o pseudo empotradores. Creo que han llegado a la conclusión de que las flamencas no lo son todo. Pueden haberte llevado al cielo una docena de veces, pero si a la mañana siguiente no andas chupando caramelitos para la carraspera, lo que tú tienes no es un empotrador de esos universales, ni internacionales ni de barrio. El final del mundo tal y como lo conocemos hoy, llegará de la mano de un grup...

Os habéis parado a pensar que en el fondo, todo esto no sea más que un burdo engaño? Imaginaos que muy en el fondo, el planeta hubiese sido creado únicamente para que viviéramos en él las partes femeninas de toda especie, y que todos los machos venidos tiempo después fuesen largatijos alienígenas, esto se fue de madre, y aquí estamos. No mal. Revueltos más bien. Y en pleno caos desde casi el principio, porque para caóticos, los humanos, con lo que aquí seguimos intentando entendernos entre nosotros mismos, los de casa y los foráneos. El caso es que la cosa lleva complicándose desde casi el inicio de la escritura, y eso que su función era la de que pudiéramos comunicarnos. Reconozco que las tecnologías no han ayudado mucho, y donde antes había un simple : pues joder que no me habla, o un…en cuanto lo vea le pregunto, ahora la cosa se ha informatizado de corteza cerebral para adentro, que puede que os sintáis más ordenadores que nunca, con más herramientas que nunca antes,...

A veces nos llena tanto miedo, que desconocemos que haya otros caminos. En medio de cualquier batalla entre la locura y el olvido, nunca hay remanso de paz. En ocasiones confundimos guerras, y para entonces solo el odio que nos atemoriza y que sigue ahí convertido en aire. Solo sus ojos verdes me devuelven a   una realidad en la que quiero estar, como el que decide sin ápice de culpa   quedarse en la cama un rato más, porque esa sea la mejor opción. La única. Algunas mañanas. Tras apagar el despertador y sentirla dormir a mi lado, aun. Tan en paz con un mundo que le concede algunos minutos. Ogro que la tomará como el mayor de los festines y la degustará a cada paso, insegura, en cada uno de sus pensamientos, siempre pequeños, en todos y cada uno de los reflejos que le devuelven algunos espejos, el sucio cristal del 26, atestado como todas las mañanas… …nuestros reflejos son tan diferentes. Vuelvo a pensarlo tras entrar en la ducha. El mismo recuerdo que me ha hech...

Crear desde un caos asociado a la propia existencia es demasiado complejo. Olvidamos demasiado a menudo que somos solo mortales. Que solo unos cuantos viven sin haberse roto nunca tanto, hasta llegar a perder pedazos de sí mismos para convertirse solo en sombras de quienes estaban predestinados a ser. Eso, siempre y cuando se entienda al destino como ruleta rusa macabra que acaba solo cuando la única bala viene a salvarte. Ese no fue mi caso. Y esta locura me lleva a encontrarme cada vez más adentro, más oscuro. Mi tiempo va colándose por algunas grietas, algunas viejas cicatrices, el tabaco y el alcohol al que necesito más cerca que nunca. Algunos somos tan cobardes que buscamos no estar para que todo el peso no venga a aplastarnos por completo. Puede que en esos momentos de absoluta oscuridad se vea todo más claro. Puede. Solo puede. O puede que solo sea un espejismo por ser lo que ahora no es. Lo que no ha sido nunca. Y no siempre esos oasis nos mantienen con vida. En o...

Antes me parecía curioso, ahora me resulta algo repulsivo saber que todos, todos, guardan dentro esa parte de la niñez a la que uno vuelve cuando lo tiene todo perdido. Volvemos al buen recaudo, a la desconexión del mundo, mientras abrazando las rodillas, tratamos de hacernos pequeños para que el dolor disminuya. A la voz la ahoga por completo el miedo. Debe ser algo así como un globo que se llena de ella, de la voz, y no la deja escapar en forma solida cuerda vocal arriba. Creo haber observado que algunos son conscientes de ello, y notan ese plástico golpear una y otra vez contra todo lo que encuentra en su camino de huída. No creo que sea tan necesario ese grito para calmar nada en absoluto, así que me alegro de que a muchos se les ahogue dentro. Ando seguro de que las preguntas más estúpidas vendrían para no ser contestadas. La sangre puede tomar su forma, y es cierto que a veces, mientras observo parapetado en el silencio de todo el ruido que hay fue...

La vida no nos esconde lo suficiente. Algunos se molestan en escondernos. Nunca es suficiente. No solo el paso del tiempo nos descubre que no hay dulzura, además nos desenmascara del engaño. Cuando nos tiene sin armas. Sin saber qué aleación es la correcta para poder tragar aun con desagrado esta nueva realidad. Sin fórmula química alguna que facilite el cambio. Solo hay que mirar fotos viejas para percatarse de ello. Y tiempo después, tras no haber podido escapar, ya has olvidado por completo que hubo algo antes del dolor. Tus manos vacías de antes y ahora vuelven a rescatarte. Siempre vuelven a recordarte,   en silencio y a escondidas, como se nos rescata muy de vez en cuando, cuando algo no va bien, y lo más sensato es refugiarse en esa segunda conciencia de la que todos hacemos uso. Esa que duerme en una habitación blanca a veces solo recorrida por el malva, el salmón o el verde hoja. De nuevo aire, del que viene de dentro para rodearte por completo. Ese que ...

Tarde o temprano siempre aparece algún demonio que nos devuelve a todo eso que es tan real y de lo que tratamos de escapar desesperadamente. Demonios que vienen del silencio, del ruido, y de la locura que acecha tras cada segundo después de cualquier golpe seco. He necesitado habitar a solas durante algunas noches, deambulando entre la gente, para que el asco propio no me recordara la putrefacción que ya no se esconde solo bajo las alcantarillas. He necesitado apartarme de esa perfección ficticia y asesina que se disfraza de miseria, oculta dentro y tan arraigada de costumbres, que como con el paso de la aguja de un reloj sobre la otra, vuelve caduco a los hombres antes de ser. A todos. Algunos desalmados se abren paso entre el menor de los cinismos solo para recordarte en qué momento y bajo amenaza de locura te hicieron suyo. He descubierto que ella lo llama dejadez, olvido, y en ocasiones hasta se atreve a hablar de amor propio… Por sentir, cómo venía a desordenarlo...