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El correo siempre llega al piso en el que apenas hay muebles, por debajo de la puerta. El edificio es tan antiguo y estrecho que no hay espacio para los buzones en el rellano de la entrada. Ella no lo sabe. Nunca ha estado aquí. Algunos informes que en algún momento debieron estar apilados, se desparraman sobre la mesa hasta llegar al suelo. Informes que no dicen demasiado. Escasos caracteres sin sentido. Números sin demasiada importancia. Las órdenes llegan cifradas por otras vías. Dos posibles. El pequeño comedor está habitado por un viejo sofá de tres plazas. Siempre en penumbra. Una mesa baja sobre la que descansa el portátil y una lamparita. En la otra estancia una cama baja con un armario. Baño y cocina. No necesito más. A veces puedo sentirla ceñirse sobre mi cuerpo. Negra. Tan opresora de mis propias libertades que temo pronunciarme, porque solo podría admitirle que sé que me ha ganado la partida. Una de tantas. Otra que se lleva consigo. Y la oigo dar órdenes a uno de s