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Futuros incondicionales o hipotéticos.

Vacío.

Y la pérdida de lo que empieza ahora…

Vacío, tanto que las calles aparecen desiertas.

Una ciudad fantasma que ha ido convirtiendo a quienes la poblaban en reflejos, sombras…

Los sueños que nos atemorizan.

Todos y cada uno de ellos.

Mientras se buscan respuestas fuera sin haberle puesto paz antes adentro de todo lo nuestro…

Voces que suenan más altas que nunca y que molestan a quienes no quieren oírlas, tan huecas de lo que hay dentro que se diluyen hasta desaparecer aquí afuera entre la indiferencia de otros muchos futuros inciertos…

 

_Quedan cervezas? No las encuentro entre tanta verdura.

_Quedan, Rita.

_Me pillo una. Te traigo otra?

_No, gracias.

 

Salta a la mesa del ordenador, y mira lo que hago mientras escribo esto.

Sé que me está mirando.

La miro. Me mira.

_Me la traes?

_Perdona?

_La cerveza.

 

Me levanto a buscarlas, claro está, porque eso de que solo es una lagartija lo tengo claro. Imaginaria, y apenas sin fuerza para cargarlas.

_Su lata, señora.

 

Vuelvo a darle al play y…

_Has entrado en bucle?

_Lo intento.

_Ahá. Y qué tal va?

_Ya te digo que lo intento, es complicado cuando tienes a una lagartija verde interrumpiendo.

_El qué?

_Esto, Rita. _ Señalo el teclado sin saber demasiado bien qué trato de decirle. Sé que lo sabe. Sabe que lo sé…

_Pues... parece que han bajado las temperaturas…

_Ahora que lo dices, voy a por la bata.

 

De camino a la habitación la escucho gritar: _ la peluda esa ya está bien?

_Eso parece.

_Bueno, pues ya sabes. Deja de darle trocitos de pera y vigila que no salga a la terraza para comerse las plantitas, y listas, no vuelve a haber sablazo del veterinario.

_Ahá.

_Yo no te doy tantos problemas, verdad?

 

La miro. Me mira. Levanto una ceja, ella la otra, porque sí, las lagartijas tienen cejas, o lo mismo no, pero Rita no es demasiado normal…es imaginaria, recuerda…

 

…las palabras que no salen, lo hacen por vergüenza, tras comprobar o percatarte una de cualquiera de las mañanas, a traición, con alevosía y sin duda alguna con demasía prisa, que a ti también te molestan las voces demasiado altas, el recorrer las calles vacías y ver el vaho de todas tus palabras desaparecer entre todo el aire que compartimos y parece que nos falte, vacías.

Vente si te apetece, solo si te apetecen, a ver si así consigo que deje de molestarme el silencio lleno a gritos, de todo lo que no nos hemos dicho nunca, de todo lo que a diario nos planteamos que nos diremos cuando nos tengamos delante, anda y vente. Y discutimos, de lo que sea, de futuros hipotéticos, de pasados llenos de otras hipotéticas jugadas y de calles llenas de ruido.

 

_Vas a seguir mucho rato haciendo la gilipollas?

_Rita.

_Yo también lo noto, pero a veces obligarse no es la mejor opción.

_Y tienes otra?

_La del silencio a veces funciona.

_A mi me ahoga.

_Lo sé, pero lo mismo deberías no forzarlo… no sé… Quién suena?

_Lukas Graham.

_Vale.

_Sí…

 

…certezas que vienen a ocupar su sitio.

Independientemente de que sea con demasiada prisa, o lo mismo solo pasadas de recuerdo y silencio.

Porque el mes de abril llega con lluvias que dejarían de serlo solo, si las contemplo …con…bueno…ya sabes…

Línea recta en el suelo, sin que puedas desviar tu vista de ella. Siempre recta…siempre en silencio, guardándonos bien adentro, para no tener que hacer de este aire en el que nos falta el espacio, algo que no sea lo que ya es. El lugar donde las calles están vacías, y el silencio roto de recuerdos lleno lo inunda todo…

Mmmmm….

_Tras la cena tampoco?

_Reconozco que tampoco.

_Y pues…

_Es que eché siesta.

_Ya. Y acostarte pa ná…

_Es tontería, sí.

_Te veo fatal.

_Ya sé que me ves fatal, ya sé que sabes que lo sé y ya sé que lo sé conmiguo padentro, deja de dar por saco, anda bonita.

_Ehhhh, quieta pará que no estoy aquí pa molestar.

_Pues lo estás haciendo de pena.

_Pues ya me voy, ea, antisocial de los cojones.

_Rita, es que…

_Que paso de escucharte, lumbreras.

_Rita…

_...

 

P.D: pues eso…

 

Cuídense.

 

Ciao.